O que arde melhor é o sal da vida.
colocado dentro de nossas feridas.
sem piedade.
assim se forma a sombra da maldade;
algo tão apodrecedor nas almas;
como uma maçã entre as asas.
Para nossa dor antiga seus créditos.
para a insónia favorita remédios.
Serve para o alívio da incompreensão,
livros inéditos que nada dirão.
serve para o alvite da inquietação,
wood allen com maridos e esposas.
resgata a fé no amargor a cada suspiro que você tomar, sting.
e mais fé no amor a cada vez que estranho amor tocar, renato russo.
obrigada.
por provocar as coisas que não acredito e não jogo no lixo.
por esfregar em nós um vazio e um calafrio de esperança.
é o problema que devemos solucionar,
a luta do dia-a-dia,
a retomada do elo perdido com qualquer mensão de alegria.
é tudo que a razão vai sabotar,
é tudo que se quer,
transgressão até a sola do pé.
por isso uma ou duas lágrimas sem soluços não vão raspar.
o prato...
da dor.
nem limpar nossos olhos do estúpido incompreendido e redentor.
amor.
